Dans le silence velouté du désert, sous une voie lactée scintillante, Ismaïl et sa sœur Hafsa contemplaient le ciel. Le sable, encore tiède de la journée, était d'un beige doux sous leurs pieds. "Le ciel n'est pas qu'un amas d'étoiles, mon frère," murmura Hafsa. "C'est un livre ouvert, et ce soir, nous allons lire l'histoire des cinq Piliers de Lumière."
Sous un ciel d'un bleu nuit profond, où le croissant de lune brillait comme un sourire d'argent, le petit Ismaïl se tenait dans le jardin. Demain était un jour spécial, le premier jour du Ramadan. De la maison, une douce odeur de dattes et de lait chaud flottait dans l'air.
Sous un ciel de velours bleu nuit, piqué d'étoiles scintillantes, le petit Ismaïl observait son père, Yasin. Dans le silence apaisant du soir, Yasin glissait quelques pièces dans une jolie boîte en bois posée sur une étagère. Le son cristallin des pièces résonna doucement dans la pièce.
Du plus loin qu’il s’en souvienne, le petit Ismaïl aimait la nuit. Blotti contre la grande fenêtre de son salon, il regardait la Voie Lactée s’étirer comme un ruban de diamants. Chaque étoile semblait lui murmurer un secret. Ce soir-là, une question scintillait plus fort que les autres dans son esprit.
Un soir, alors que la voie lactée dessinait une écharpe scintillante dans le ciel, Ismaïl était assis par terre avec son père, Yasin. Ils feuilletaient un grand livre rempli d'images du monde. Soudain, le doigt d'Ismaïl s'arrêta sur une photo. On y voyait un grand cube noir, entouré d'une foule immense vêtue de blanc. « C'est quoi, cette maison, Papa ? »
De sa fenêtre, le petit Ismaïl regardait un oiseau tisser son nid, brin par brin. "Maman," demanda-t-il, "pourquoi travaille-t-il si fort pour une si petite maison ?" Sa mère, Maryam, posa sa tasse et vint à ses côtés. "Parce que même le plus petit des nids est un trésor, mon cœur. Et c'est Allah qui lui a appris à le construire et qui lui donne de quoi le remplir."
Sous un ciel d'un bleu nuit profond, où la Voie Lactée dessinait un chemin de lumière, le petit Ismaïl se tenait dans le jardin. Le silence n'était rompu que par le chant des grillons. De la maison, un doux murmure s'éleva, pas une chanson, mais un son apaisant et à peine audible. C'était la voix de sa mère.
Ismaïl courait dans le jardin, ses pieds nus chatouillant l'herbe fraîche du soir. Le ciel se teignait d'un bleu profond, et les premières étoiles commençaient à clignoter. Soudain, la voix douce et mélodieuse de l'appel à la prière s'éleva dans le calme. Son père, Yasin, apparut sur le seuil. « Ismaïl, mon fils, il est temps de rencontrer notre Créateur. »
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